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8月25日 PUNTO... Y SEGUIDO8月24日 MARCADA A FUEGOPercibo un calor espeso, conocido, que recorre mis venas y las inflama. La sangre se agita y desparrama como un mar embravecido y se termina agolpando en las playas de mis sentidos. Dibujo con mis dedos piruetas en el aire. Un aire que de pronto se ha hecho tangible entre ellos y lleva tu presencia. Mil agujas se clavan en mi cuerpo y de cada poro sale una burbuja que flota ante mis ojos, que miran ya sin ver. Las llamas ascienden desde mis pies arrasando bajo ellas los últimos resquicios de consciencia. Y te escucho suspirar en mi oído: Exigiendo, suplicando.... No sé cuanto tiempo he pasado así. Regreso de alguna parte porque la mañana ha metido en mi cama una escarcha que ahora se pasea sobre los surcos que el fuego dejó en mi piel. Y en un punto concreto se detiene y adquiere una textura gelatinosa. Es ese punto donde pusiste tu sello. El sello que me hace tuya; Irremisiblemente tuya. Ahora es una llaga de piel enrojecida y abultada, con el signo del hierro de mi señor. Y volveré a esperar tu visita entre las sombras que nos camuflan.
STELL (otras vidas, otras experiencias) 8月22日 SUCEDIÓ EN LA ANTIGÜEDADSucedió en la antigüedad en ésta tierra. Cuentan que no ha habido jamás un amor como fué aquel; entre batallas a sangre y fuego, un cariño tan fiel. Era una tarde de frio invierno cuando fueron a por él; nunca regresó su tierno amor, Murió de pie. Y ella salía a los caminos a preguntar.
por besar su blanca frente las nubes la guíaron. Es aquel tu amor, tendido está y le dió un vuelco el corazón. Y la noche se los tragó, fueron dos sombras
cruzando entre bomba y metralla. Siga usted, mi capitán que aunque silben las balas el cielo le preservará como le decía a él. Cuentan que los vieron caminando hacia el pueblo en llamas y que entre sus ruinas a los viajeros hablan. Y la hierba ya no crece, polvo y hollín. Rios desbordados que arrastraron sus vidas. Guerras que nadie deseó que truncaron sus sueños. Nunca hubo un amor tan fiel, un cariño tan grande; aunque la memoria de este lugar haya olvidado sus nombres. 8月20日 CRASOHoy alguien me dijo que debería culturizarme antes de atreverme a escribir nada. Que la gente con una vida plana no puede escribir nada interesante.
Craso: Puede que tengas razón. "Craso" error el mío con estas pretensiones ampulosas. Me he saltado las lecturas de algunos de los "clásicos". Entono tristemente un "mea culpa" y me fustigo públicamente para que todos descubran mi ignorancia.
Quizás mi vida sea plana pero por suerte aún tengo la capacidad de abstraerme e imaginar otras situaciones, otros contextos, otras emociones. Ese es el motor de muchos de nosotros. Las vidas no son planas, lo son los encefalogramas, amigo. Y el mío hace unos picos trepidantes. Y entre pico y pico me veo capaz de escribir y describir lo mismo a un "quijotesco" caballero que al más seductor "Don Juan". Y ni Zorrilla ni Cervantes son los co-autores.
No me muestres tus verdades universales, vehemente Craso. No las hay. Cada espíritu libre tiene su verdad. Y todas son igual de válidas. Y ahora te dejo, que mi vida plana me reclama.
STELL 8月17日 EL JURAMENTOHojas inertes en el jardín descuidado del triste geriátrico. Dos ancianos sentados bajo el roble ajado. Él lee fragmentos de un diario para ella, su amada.
Ella le mira con curiosidad. Escucha sus palabras pero su mente está lejos. Algo ha hecho evocar las páginas olvidadas de su perdida historia. ¿Y quién es el joven que la mira sonriente acuclillado en la foto?. La foto cayó del libro en un descuido del lector, abstraido en sus propios recuerdos. Ella le mira otra vez. Se parecen tánto......
Aquella fresca mañana de verano, cuando aún eran jóvenes, hicieron una promesa eterna, una especie de pacto con el diablo. Siempre estarían juntos, pasara lo que pasara. El tiempo se encargó de alejarlos pero perduró el juramento sobre sus pieles. Aquí se encontraron de nuevo para acabar sus días.
Y en el jardín descuidado del viejo geriátrico esperan ahora uno frente al otro el instante en que puedan saltar al vacío sin mirar atrás. Cogidos de la mano una vez más. La cabeza de ella emigró a otros parajes lejanos. Aquellos parajes que soñaron juntos, bajo el hechizo de la luna llena, acostados sobre la roca en el páramo desierto que los vió amarse hasta la locura. Y la locura le robó sus recuerdos, la encerró en un cuerpo sin esencia.
Sólo de tanto en tanto hay un pasaje del libro que la devuelve a la vida. Y entonces gira el rostro hacia el rostro parejo de él y siente que ese es su sitio. Él sonríe con ternura sin atreverse a tocarla por no perturbarle. No puede arriesgarse, quizás ella se haya ausentado de nuevo, los ojos perdidos en el infinito de sus grandes olvidos.
Pero se aman todavía. Se amarán siempre. Aún después que el cuerpo se pudra bajo la tierra seguirán camino juntos. Alma con alma bajo el cielo estrellado, cortando el viento en vuelo sin destino, como cuando eran jóvenes.
Sobre la mesita un frasco vacío de somníferos. En sus corazones, la esperanza de un amor eterno.
STELL
Pd:/ Me sirvieron de inspiración "El cuaderno de Noah" y mi entrañable Uda, a partes iguales, para que no haya envidias. 8月12日 MORFEOHoy habrá una fiesta para tí. Cruzarás el umbral sin saber dónde entras ni qué te puede estar esperando. Pondré un dedo sobre tus labios exigiendo silencio cuando intentes preguntarme.... Seré inflexible. Es tu fiesta pero son MIS normas.
Así que ya te tengo enfrente: Callado, expectante.... Ahora vas a ser mi esclavo. No podrás negarte a obedecerme y lo sabes. He dejado sobre la mesita el pañuelo de seda, azul como un mar al atardecer. Veo que tus ojos me echan una última mirada sorprendida antes de ser encerrados. Yo soy quien guía tus pasos. Dependes de mí, estás indefenso. Puedo matarte o darte la vida a capricho. Pero todavía queda mucho por hacer.
Te coloco al borde del ara que anoche preparé para tí. Sobre él puse un paño doblado, para que no sintieras el frío de la piedra. Deshojé tres rosas rojas y dejé caer sus pétalos aleatoriamente. También rocié de perfume los bordes de la tela, para que cada vez que gires la cabeza penetre en tí su aroma y te haga evocar este momento. Si algún día volvieras a olerlo lo reconocerías en el acto. Antes de hacerte yacer te pido que te desnudes para no profanar el altar con otra cosa que no sea tu piel. Tú mismo decides subir e instalarte una vez retirada la última prenda. Yo lo consiento. Pero la fiesta no puede comenzar aún. Guardé trozos del lienzo para anudar tus manos y tus pies y apresarlos. Ya el instinto depende tan sólo de tu olfato, tu oido y tu gusto. El corazón empieza a desbocarse y la excitación se hace patente. Es el momento.
Ahora unas cuantas ninfas curiosas y juguetonas recorren tu cuerpo de arriba a abajo. Lo estudian, avanzan, retroceden, lo rozan apenas con la punta de los dedos y ríen satisfechas ante tu perplejidad. Soplan sobre tu vello erizado y ríen de nuevo. Dejan caer gotas de un líquido helado sobre tí, sin ritmo, sin que puedas saber dónde morirá la próxima gota. Susurran en tus oídos palabras que nunca antes escuchaste; Una lengua diferente y bella que te transporta a un bosque de árboles raros y viejos. El sol se cuela entre las copas y calienta tu piel. ¿O acaso fueron ellas con sus juegos?. Una flauta lejana suena sin cesar con una cadencia hipnótica. Imaginas extrañas y risueñas criaturas correteando en ese verdor. Una de las ninfas acerca el cáliz a tus labios y sostiene tu cabeza mientras bebes ansioso del dulce licor. Tu boca está seca y lo haces con avidez. Mientras otra se ha colado entre tus piernas y también bebe de tí..... Distintos licores, distintos placeres para un mismo fin.
Me imaginas contemplando la escena y tus labios esbozan una sonrisa. Soy la maestra de ceremonias que siempre anhelaste a tu lado. La cabeza empieza a darte vueltas y los sonidos se tornan cada vez más y más lejanos.
Es temprano por la mañana. Despiertas en mi cama y tu cara es de completa felicidad. Yo te miro y callo. Te levantas y corres buscando el lugar de tus sueños. Nada. No hay piedra, no hay lienzos, no hay pétalos. ¿Y las ninfas?, te preguntas.
Nunca sabrás si sólo fue un sueño. Y de repente te alcanza un olor conocido. Al girarte ves cómo acerco a mi piel un frasco de cristal irisado y sonrío con malicia. Lo sabes. Lo sé......
STELL 8月10日 OTOÑALOtoñal. Soy otoñal. Nací en Septiembre, de espaldas a ese verano que llegó y se fue, con sus grandes mentiras bajo un fogonazo de cruel realidad. Los cuerpos decadentes, los rostros ajados, los amores efímeros..... Todo queda tapado y aliviado por los ocres y la lluvia. Hasta la luz es más benévola, menos cruda.
Disfruto con el aire fresco de las mañanas desiertas, con el repiqueteo del agua en mi ventana. Las casas saben de nuevo al recogimiento y el calor de antaño. Las familias reunidas contando viejas historias...
Pero agradezco estos meses de castigo profundo porque sé que pronto renaceré con el elixir sagrado de los días grises y los vientos del Norte. Me bañaré en las bravas tormentas, sabiéndome dueña de cada gota, de la pura esencia de mi ser.
Un poco más, sólo un poco....
¿Y QUÉ?¿Y qué pasa si hoy vienes
Y te tengo, y me tienes
Y al rato no estás, ni eres...?
¿Qué pasa si despierto
Y al alba te deseo
Y al poco no te poseo
Ni te siento, ni te encuentro?
¿Y qué si soy o dejo de serlo;
Si hago o dejo de hacerlo;
Si quiero sin querer quererlo...?
STELL
8月6日 CABÁRCENOEsta era una visita ya casi obligada. Había oído hablar demasiadas veces de este lugar y además a mi hija le encantan los animales así que..... Nos pusimos en camino.
El paisaje no defrauda. Las extrañas formaciones de las rocas le confieren un aspecto francamente onírico. Los bichos se reparten a lo largo de 25 km. de terreno. Bichos de los cinco continentes: Elefantes, jirafas, cebras, tigres, leones, canguros, hipopótamos, serpientes, rapaces (esta palabra siempre me hace evocar a Félix Rguez. De La Fuente) y demás especies que querais imaginar. Aquí están todas las representaciones.
Al principio todo fue como esperaba. Pero hubo un momento en el que algo hizo click en mi cabeza. Fue al colocarme frente a un grupo de bisontes. Estaban pastando en un pesebre y al verlos allí me sentí tan incómoda como si me hubieran plantado frente a un grupo de indios bebiendo güisqui en una reserva de esas. Uno de ellos levantó de pronto la cabeza y nos miró con la dignidad y la arrogancia del esclavo frente al amo. Una mirada de soslayo, mezcla de indiferencia y asco. Y cuanto más erguía él su cabeza más agachaba la mía. Al parecer sólo yo percibí esto. Alrededor todo eran risas y comentarios.
Luego sucedió algo parecido con las avestruces. Pero esta vez las miradas eran ya con descaro. Una de ellas inclusó dió un toque con el pico en la cabeza de mi hija, que estaba distraida con algo que vió en el suelo. Fue como diciendo: "Oye, estamos aquí. ¿Qué demonios se te ha perdido por ahí abajo?".
Y de ahí en adelante ya sólo veía los cables electrificados que los reducían y limitaban sus espacios. Cada vez que intentaba sacar una foto aparecían ante mí esos horribles aparatos, como si de un campo de concentraciones se tratara.
Entonces lo ví claro: El hombre nunca ha conseguido ser libre. Pero haciendo que la libertad se convierta en un puro concepto, algo inexistente para toda criatura, parece que la herida no duele tánto. Ya se sabe: Mal de muchos....
En fin, quitando estas nimiedades fue un bonito día.
8月5日 ALANISPrendida la varita de Opium en el incensario, las velas y los aceites... El aire se llena de tí. Y vuelves de muy lejos envuelto en ese halo de misterio que siempre tuviste. Te fuiste hace ya tánto tiempo....
 Ámbar para Rosa y amatista para tí. Pero tu piedra no logró darte la paz que buscabas. Tu corazón pugnaba por alcanzar ese estatus bohemio aunque tú siempre te lamentabas de ser un burgués materialista y acomodado. Por eso en tus reventones huías entre las sombras, buscando el elixir de los inconformistas. Te mezclabas entre yonquis, putas y borrachos y allí te fundías con ellos.
Solías decir que me habías conocido tarde. Pero no es cierto. Nunca habría podido salvarte de tí mismo. Y nos dejaste de aquella manera teatral que siempre usabas en tus apariciones. Tu cuerpo tendido en la autovía, mirando desde abajo por última vez las luces de la ciudad.
Aún siento tu voz grave y densa. Me la trae la lluvia cada vez... Esa lluvia con la que jugábamos a ser dueños de los elementos: tu fuego, mi tierra, el agua y el viento.
Opium en el aire, velas y aceites para guiar tus pasos en la noche...
STELL 7月27日 EN LA AUSENCIAMe quedaron adheridos a la piel tus "besos sin labios". Y es que tú eres así: Un manantial de ilusiones, capaz de construir un palacio de hielo en medio del desierto, un lugar donde congelar el fuego... Me dejo llevar por tus locuras, y tú por las mías. Es todo perfecto e inútil al mismo tiempo. No será, nunca será.... ¿O sí?.
He abandonado mis principios a la entrada de tu torre sagrada. Los dejé allí, en la puerta, por si pudieran servirle a otro. Porque yo en este mismo momento me condeno contigo. Cruzaré el umbral mágico del palacio que con lágrimas de alegría construiste para nuestros encuentros furtivos. Nuestros encuentros inexistentes.
Y todo fue casual.... ¿O intencionado?.
Nada importa ya. He caido en el vacío eterno de tus momentos sin mí, llenos de mí... Y tú en el mío.
Sigamos soñando. STELL (& G.) http://www.wurschtundbrot.com/Ice_Hotel/ice_hotel.html 7月21日 SERÁ ESTA NOCHE...Estudiaba los signos en el aire, los presentía. Su marido volvería antes o después (dependiendo de a qué hora lo echaran del último bar, borracho e insoportable). Entonces volvería..... Para burlar su vergüenza en ella, para restaurar su herido amor propio.
Ella tiembla al pensarlo. Cada noche se pregunta por qué aún está ahí. Pero cuando lo hace ya es tarde. Las sombras cubren las calles y no tiene a dónde ir. Y ella, curiosamente, es demasiado miedosa como para empezar de nuevo, sin una meta, con sus ilusiones rotas.
Por otro lado, sus niños duermen en el cuarto contiguo: Miguel, de 5 años y Ana, de 3; Sus niños, silenciosos y dóciles corderitos. Aprendieron a callar desde el mismo momento en que consiguieron articular sus primeras palabras, incluso antes; Porque un poco de llanto a destiempo podía constituir un error fatal. Ellos duermen, o eso cree ella. A veces los escucha gemir en sueños, que es el único espacio que les queda para desahogarse.
Hoy él ha decidido poner fin a todo. Llegará a casa, cogerá uno de esos cuchillos grandes y primero tajará el frágil cuello a sus dos hijos, para que no sigan sufriendo. Así su mujer tendrá un dolor eterno, allá donde el demonio la lleve. Ellos abrirán sus ojos atónitos y quizás hasta le digan: "hola papá". No emitirán ni un solo sonido más. Luego ella..... Primero la insultará, la llamará zorra y desgraciada. Le dirá que todo fue por su culpa. Pero ella quiere morir. Quiere irse con sus angelitos y descansar junto a ellos para siempre. A ella le irá dando cuchilladas sutiles, se deleitará y detendrá en cada una sólo para prolongar la agonía. Ninguna será mortal pero sí todas ellas en conjunto. Todavía estará viva cuando llegue la ambulancia, pero nadie podrá salvarla (aunque no saben que ya está salvada).
Cuando acabe él mirará sus manos ensangrentadas y hará una sola llamada. Tiene sueño y quiere terminar rápido. ¿Cuál era el puto teléfono de la policía?..............
STELL
Pd./ En recuerdo a todas esas mujeres y niños a los que algún desgraciado arrebató sus bienes más preciados: la dignidad, la esperanza, y, finalmente, la vida. A título informativo: De los crímenes contra féminas en este país (España) casi la mitad son perpetrados por las parejas de las víctimas. 7月18日 SÍMPLEMENTE ANECDÓTICOHoy es Lunes; De eso no me cabe la menor duda. Me levanto a las 6:45, me preparo y recuerdo de pronto que tengo el coche averiado. Bajo a la parada del autobús y horrorizada veo que se aproxima uno de esos articulados que apenas pueden maniobrar: llegaré tarde.
Salgo a las 14:40 de la oficina. Tengo que ir a comer con mis padres, que se han mudado hace un mes. Averiguo dónde coger de nuevo el bus. Viene prontito y respiro aliviada. Confío estúpidamente en mi terrible sentido de la orientación y pienso que sabré fácilmente adivinar en qué punto debo bajarme. Al llegar a la última descubro ya con pánico que todavía no tengo ni una ligera pista de dónde demonios estoy. Bajo y pregunto a un amable señor que me dice que eso queda en la otra punta. Vuelvo sobre mis pasos y corto el bostezo al chófer, que se estira plácidamente sobre su asiento. Es argentino, jovencito y no tiene ni la más remota idea de la calle por la que le pregunto. Así que pago de nuevo el viaje y damos la vuelta. Sigo sin distinguir nada familiar en todo lo que veo. Pregunto a dos chicas extranjeras (colombianas, quizás). Tampoco saben. Mientras, en una de las paradas veo subir a una odiosa y vieja amiga cubana a la que hacía mil años que no veía. Y entonces pienso......... Que el autobús en realidad no es tal. Que las ruedas han desaparecido y que mi conocida se transforma en un Caronte de dos metros que porta unos remos, que en realidad son tridentes. Que nos llevará directamente a las llamas del infierno, donde todos los pasajeros bailaremos ritmos latinos (es lo que procede, ¿no?)...... Y pienso que voy a despertar de un momento a otro con el confortante sonido del despertador y entonces caeré en la cuenta de que todo fue una pesadilla y hoy es Lunes......
Pero no. Sigo aquí. Antes de bajar una de las colombianas me dice que ahí cerca hay un plano pero le digo con mi estúpido orgullo que no, que andando me oriento bien. Ahora estoy en medio de una urbanización fantasma. Agoté el poco saldo que tenía en un estúpido mensaje hace apenas media hora. ¡Socorroooooo!. Pateo las calles desiertas durante 20 minutos y al fin descubro con alivio a lo lejos unas siluetas familiares: mi madre, mi hermana y su perra boxer (kira) y mi hija. Han hecho un rastreo por la zona porque ya me conocen (afortunadamente) y sabían que me había perdido.
Es verídico. Lo juro.
STELL 7月16日 ICONOCLASTA
Quizás Santo Tomás fue el primer iconoclasta, el primer gran escéptico; Quien se negó a creer sin pruebas fehacientes. Una imagen siempre tiene algo de real y algo de fantasía: La fantasía del autor. Y en cada uno de nosotros hay un ser fanático e imaginativo. ¿Por qué matar los sueños de otros?. ¿Por qué mutilar sus esperanzas?.
Iconoclasta: Sé que quieres romper con todos los dogmas de fe, con las normas establecidas, con los legados caducos cedidos por nuestros ancestros. Sé que no quieres dejarte embalsamar por ellos. Mas es un bálsamo aromático y perverso que termina por enraizar en nuestros corazones.
Iconoclasta: Tú que eres autor de textos impensables, tú que tienes el don de la creación sé que en el fondo siempre admiraste la belleza del alabastro, la delicadeza de esa mujer que acuna al Niño que parió y perdió con dolor, la desesperación de esa Madre que dice adiós a su hijo inocente. Sé que te habría gustado ser tú quien blandiera el cincel en tan extático trance.
STELL
NORA"Todo lo que gira y brilla en el firmamento. La NORIA del cielo". Eso me dijo una chica marroquí que significa Nora. Nora es la luz, la alegría, la energía.
Nora es siempre la primera en ver la luna, cuando esta es sólo una línea pintada con tiza en el horizonte azul de la tarde que ya declina, casi inapreciable. Nora siempre quiere verla antes de acostarse, lo necesita. Necesita saber que sigue ahí, con su fuerza cósmica. Es la hija de Selene y lo sabe. Su pasión es incondicional desde bebé.
7月15日 NADANada...... De todo lo que fue hoy no queda nada. Ni las risas, ni las prisas, ni el manto embriagador de aquellas noches locas. De la procesión, de las jotas, de los gigantes y los kilikis, de aquellas mañanas fresquitas camino del encierro ya nada..... De las gentes, de la música, del estruendo de los fuegos artificiales, artificio mágico para niños y adultos, nada queda, nada...
Un paraje desierto, sediento de la vida que le fue arrebatada en la hora fatal: las doce de la noche. El dificil momento en que mueren los sueños de muchos y vuelven a despertar las realidades cotidianas, esas que nos ahogan día tras día.
¡Ya falta menos!. ¡Viva San Fermín!
7月13日 PENÚLTIMO ENCIERRO: LA RECTA FINALUn día más los mozos se apuestan frente al santo. La ciudad se ha ido vaciando y ya casi quedamos los de casa. Por eso hoy muchos están sobrios, lanzan sus cánticos al aire, elevando sus periódicos enrrollados hacia la hierática figura, la que ha de echarles el capote en los momentos de peligro. Esos mismos periódicos que agitarán frente al astado, intentando guiar la bestia hacia el coso. No deben caer en el trayecto, ni detenerse ante el toro. No deben girarse y correr en sentido contrario. No deben empujar a los demás ni ponerlos en peligro. Sólo correr frente al animal, sin tocarlo, con el respeto y la admiración que un ser tan noble merece. Sólo deben provocarle a una prudente distancia para que este les siga. Lo hacen año tras año. Es como renovar su bautizo con nuestros empedrados, con esta villa tan nuestra. No hay nada irrespetuoso en este acto. Es el encuentro entre dos seres que se temen y se esperan y se presienten durante el resto del año.
STELL 7月10日 EL "ECUADOR" DE LAS FIESTASLas siete de la mañana. Volvemos de una noche de juerga, cansados y con ganas de encontrar un lugar cómodo y silencioso. Nos montamos en la villavesa (autobús en la jerga pamplonesa) entre empujones y conseguimos llegar al fondo. Nos acomodamos como buenamente podemos y de repente una peste terrible proveniente de nuestra espalda nos corta el aliento. Un hombre, por su aspecto probablemente ecuatoriano, se recuesta bamboleante sobre la puerta trasera del bus. Sus pantalones están decorados con un vómito reciente. Una mujer, de la misma nacionalidad y con esa santa entrega que nunca llegaré a comprender le intenta arrullar entre palabras de consuelo y lo acuna con ternura. Ambos habrán pasado ya de los cincuenta. Él le recrimina con balbuceos indecentes Dios sabe el qué. Los más cercanos aprovechamos discretamente nuestros pañuelicos rojos para proteger el olfato de esa bofetada mañanera. El tipo nos ameniza el trayecto (interminable, por cierto) con una serie continuada de arcadas y escupitajos. Bajamos de un salto para esquivar ese río de podredumbre. Bonito broche para unas horas de asueto.
STELL |
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